{"id":56225,"date":"2024-06-01T08:32:35","date_gmt":"2024-06-01T08:32:35","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=56225"},"modified":"2024-06-01T08:32:35","modified_gmt":"2024-06-01T08:32:35","slug":"il-3-giugno-centenario-di-kafka","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=56225","title":{"rendered":"Il 3 giugno centenario di Kafka"},"content":{"rendered":"\n

Di Pierfranco Bruni<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Kafka \u00e8 sentiero tra l’incipit e gli orizzonti in una memoria indefinibile e indefinita. Il gioco parte dalla fine e non dall’inizio. Un assurdo terribile che lega la vita al morire. Kafka non credette nella ragione. Camus la rinneg\u00f2. Il destino avvolse Sgalambro.
Ci troviamo in un \u00abchiaro di bosco\u00bb e il tempo si consuma pensando di viverlo nel profondo sapendo, comunque, che nel bosco si pu\u00f2 incontrare l’assurdo. Dal bosco si esce. Dall’assurdo si pu\u00f2 passare, in un attraversamento di metamorfosi, al tragico. \u00c8 proprio questo tragico, che gli occhi caduti nel buio, catturano. \u00c8 tragico e assurdo il cammino di Kafka. Dentro il castello i corridoi diventano labirinti. Pu\u00f2 esserci l’attesa o la morte, l’attesa disperante o il limite. <\/p>\n\n\n\n

Kafka per\u00f2 non conosce il limite. Ma quale personaggio si ferma davanti al limite? Bussano alla coscienza e il proprio io si sente di aprire. E se non si aprisse? Si andrebbe oltre. Abbiamo dentro di noi sempre un oltre che scava nel senso di rivolta che Camus ha dipinto con la matita dello straniero e della solitudine. <\/p>\n\n\n\n

Di solitudine \u00e8 fatta l’isola. Quella che marcisce come il pensiero sgalambriano. L’isola \u00e8 nelle parole. Quando le parole marciscono \u00e8 il pensiero che va in rovina. Parole e pensiero sono una \u00abnausea\u00bb che ci rende \u00abmisantropi\u00bb (Sgalambro). Essere isola \u00e8 essere estranei? <\/p>\n\n\n\n

Kafka \u00e8 un sottosuolo impetuoso dentro la malinconia del vivere. Camus \u00e8 una rivolta incompiuta. Ma entrambi sono una disperante dissolvenza. Di cosa? Della fuga. Si tenta la fuga ma si resta sempre la classica che misura i due tempi. Quello interiore e quello dell’orologio. <\/p>\n\n\n\n

Kafka conosce sia l’uno che l’altro. Si affida al destino. Camus fa del tempo una epistemologia della ermeneutica. Ma sono intercettati dal destino. Sgalambro fa della filosofia un destino da caverna. Il mito greco \u00e8 una gravitazionale della variabilit\u00e0 del tempo. Kafka resta nel tempo senza mai confrontarsi con una legge teologica o religiosa che \u00e8 la speranza. Camus cerca l’uomo primo nell’ultimo uomo che possa ancora definirsi tale ma precipita in quei demoni che lo attraverseranno sempre. <\/p>\n\n\n\n

Ma i demoni sono anche in Kafka. Si chiude nel silenzio o nel suono un topino che sembra che canti. Sgalambro ha per\u00f2 il destino scavato nello sguardo perch\u00e9 \u00e8 uomo greco. Camus \u00e8 mediterraneo. <\/p>\n\n\n\n

Kafka \u00e8 austroungarico. Il silenzio comunque \u00e8 la voce di un destino che coglie come foglia al vento o come vento che solleva la polvere. In Kafka non c’\u00e8 il mito tranne il codice della kabala ebraica. In Sgalambro e Camus \u00e8 proprio il mito che si dichiara ed \u00e8 quello gogiano nel primo e delle acque algerine nel secondo. Si nasce nel destino come di nasce in un territorio. Questo nascere volente o nolente resta nella carne. Anche se si lotta per scrollarsi di dosso una eredit\u00e0 \u00e8 lei, l’eredit\u00e0, che non ci abbandona. \u00c8 il travaglio del nascere sapendo che gi\u00e0 si entra in un tramontare. <\/p>\n\n\n\n

Nietzsche lo sapeva bene come lo sapeva Kafka nel momento in cui scrive la \u00abmuraglia cinese\u00bb. Il destino \u00e8 il tempo che \u00e8 fatto di et\u00e0 ci direbbe Sgalambro. Sotto il sole che si riflette in una lama di coltello \u00e8 scritto il destino. Insomma veniamo violati dal destino e il violare \u00e8 un velare la realt\u00e0. <\/p>\n\n\n\n

La realt\u00e0 \u00e8 estranea al tempo stesso. Scompare immediatamente in ci\u00f2 che verr\u00e0 l’istante dopo. La morte \u00e8 realt\u00e0. Ma noi che coscienza abbiamo della morte? O meglio che coscienza della conoscenza possiamo avere. La morte non \u00e8 quella che vediamo in un corpo freddo. \u00c8 quella nostra. E non la conosciamo. Non sappiamo nulla. Il fatto di non sapere come e quando moriamo \u00e8 un indefrabile destino. <\/p>\n\n\n\n

Anche Kafka non poteva prevedere come \u00e8 morto. Si pensi a Camus che il destino lo colse come ironia del morire. Possiamo superare tutto tranne il nostro stesso morire. Josepf K. aveva previsto che sarebbe morto accoltellato? Neppure Kafka quando comincio a scrivere il suo romanza poteva immaginare questa fine incompiuta. <\/p>\n\n\n\n

Dunque? <\/p>\n\n\n\n

Il destino \u00e8 illeggibile fino a quando in ognuno di noi non si sfalda o non si rivela. Ma di rivela quando noi non esistiamo pi\u00f9. Poi tutto sar\u00e0 risolto. \u00c8 questo non \u00e8 un assurdo? Un paradosso? Un tragico? Allora siamo tutti dentro un bosco. Non bisogna cercare il chiaro, ci ha insegnato Zambrano, ma attendere. L’attesa porter\u00e0 alla salvezza. Ma non \u00e8 detto che porter\u00e0 alla verit\u00e0. Non si pu\u00f2 cercare. <\/p>\n\n\n\n

La verit\u00e0 \u00e8 nel destino. Anche cercando in tutti i nascosti dell’universo non troveremo mai il destino nonostante il processo di Kafka e la caduta di Camus. Veniamo processati perch\u00e9 siamo dei caduti. E il precipizio ci d\u00e0 il senso, in fondo, che marcisce  anche il pensiero. Siamo nel bosco. Dunque. Cosa si fa?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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