{"id":74883,"date":"2025-06-13T16:34:39","date_gmt":"2025-06-13T16:34:39","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=74883"},"modified":"2025-06-13T16:35:11","modified_gmt":"2025-06-13T16:35:11","slug":"la-dama-del-camafeo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=74883","title":{"rendered":"La dama del camafeo"},"content":{"rendered":"\n
Florencio Nicolau Eymann<\/em><\/td><\/tr><\/tbody><\/table><\/figure>\n\n\n
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\"\"<\/a><\/figure><\/div>\n\n\n

La dama del camafeo (Sol de invierno)<\/p>\n\n\n\n

Especial para Eco Italiano<\/p>\n\n\n\n

Cualquier lugar es bueno para un encuentro si lo que tenemos para compartir vale la pena. Suena ingenuo, lo s\u00e9. Pero no lo creo as\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

Sostengo al gato entre los brazos como a un ni\u00f1o. \u00c9l me observa con la paciencia de quien intuye pensamientos. He hecho del culto a los objetos una religi\u00f3n discreta. A veces desear\u00eda no interesarme tanto por estas cosas que acumulo \u2014cosas que toco, que huelo, que miro\u2014, pero la necesidad de sentir el universo de forma profunda siempre me ha empujado hacia los libros, los museos, las caminatas solitarias, los viajes posibles. Y en todo ello, el objeto: excusa, s\u00edmbolo, memoria condensada.<\/p>\n\n\n\n

Hoy, revolviendo cajas de cart\u00f3n en una pieza olvidada del fondo, te encuentro. Hace a\u00f1os que no te ve\u00eda, mi dama. Ni siquiera sab\u00eda que a\u00fan rondabas esta casa. Fuiste una presencia constante en mi infancia, siempre sobre la colcha bordada de las t\u00edas.<\/p>\n\n\n\n

Un frasco ornamentado, decorado con bajorrelieves, y en el centro, tu imagen: un camafeo de falso marfil que emerge de la superficie del vidrio como una diosa atrapada. La colonia se evapor\u00f3 hace d\u00e9cadas, pero t\u00fa segu\u00eds aqu\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfQui\u00e9n sos, dama del camafeo? \u00bfQu\u00e9 historia tra\u00e9s impresa en tu rostro? No habl\u00e1s, pero hay una voz muda que me invade. Cu\u00e9ntame, a trav\u00e9s de tu quietud, la raz\u00f3n de tu existencia. El gato juega con un rayo de sol sobre la colcha envejecida. Es una ma\u00f1ana de invierno, y tu rostro se vuelve gradualmente intemporal.<\/p>\n\n\n\n

La dama del camafeo, invitada por mi pensamiento, cobra vida y habla. Su voz es una modulaci\u00f3n taciturna, el eco de una existencia de amarga paciencia:<\/p>\n\n\n\n

\u00abEn vida no tuve piernas que me llevaran a ning\u00fan sitio. De la cama pas\u00e9 al sill\u00f3n de ruedas, empujado por monjas distintas que se turnaban en mi cuidado: figuras grises, disciplinadas, resentidas por la falta de afecto. No tuve contacto con casi nadie y, sin embargo, no guardo rencor. \u00bfPor qu\u00e9? Es un misterio que ni el tiempo ni los astros me han respondido.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Mi familia tuvo cierto nombre en la sociedad de entonces, pero los altibajos no tardaron en llamar a la puerta. El \u201989 fue err\u00e1tico, y para el \u201993 ya \u00e9ramos sombras. Un barco me llev\u00f3 a Dover, donde respir\u00e9 por fin lejos del infierno de Par\u00eds. Cuando volv\u00ed, no quedaban padres, ni madres, ni monjas. Solo una t\u00eda en Breta\u00f1a, que hablaba poco y mor\u00eda despacio.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Sais-tu qui je suis, ma ch\u00e8re? Je suis l\u2019amie des \u00e9toiles. Je suis astronome.<\/em><\/p>\n\n\n\n

A\u00f1os despu\u00e9s, un perfumista encontr\u00f3 mi retrato en un mueble desvencijado. Le gust\u00f3 mi perfil y, aprovechando mi anonimato, invent\u00f3 una historia para vender su fragancia: una dama noble, perseguida por la revoluci\u00f3n, mantenida en pie por su elegancia.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Pero la verdad fue otra: una mujer de modesta cuna, atrapada por una par\u00e1lisis sin causa aparente, abandonada al cuidado de Dios y de las estaciones, mirando al cielo desde su encierro. No so\u00f1\u00e9 con bailes ni con coronas, sino con constelaciones. Con \u00e1ngeles que vinieran a acunarme entre sedas y estrellas.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Mi vida fue esa: una convivencia callada con los astros. Entend\u00ed, como pocos, que el universo no necesita nuestra gloria. Que todo lo que buscamos ya est\u00e1 en nosotros. No hace falta cruzar oc\u00e9anos para conocerse: basta con el silencio. Basta con mirar, como mira una astr\u00f3noma.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Hoy, soy apenas un ornamento en un frasco vac\u00edo. Pero tal vez no del todo vac\u00eda, si est\u00e1s aqu\u00ed conmigo.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Somos la misma, amada m\u00eda. Vos y tus juegos de infancia, la porcelana de la abuela que rompiste sin querer, la tarde previa a tu cumplea\u00f1os. Ahora sos la \u00fanica que puede darme forma. \u00bfImporta si exist\u00ed o no? A partir de ahora, ser\u00e9 lo que desees que fui. Pod\u00e9s inventarme un futuro, dibujarme entre calles de piedra mientras Dant\u00f3n me saluda al pasar. Pod\u00e9s hacer que Laplace venga a visitarme y me hable del problema de los tres cuerpos, de Newton y su fantasma ingl\u00e9s.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Soy tu papel en blanco, mi querida.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u00bfCre\u00e9s que lo que te pasa es importante? \u00bfPens\u00e1s que tu vida, tus decisiones, marcar\u00e1n alguna trascendencia real? No. Somos recuerdos flotantes, apenas hilos de experiencia. \u00bfA qui\u00e9n le interesaron mis pensamientos sobre el universo? A nadie m\u00e1s que a unas monjas exhaustas que buscaban un salario digno. El perfumista ni siquiera quiso saber qui\u00e9n fui.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Sais-tu qui je suis, ma ch\u00e8re amie? Une amie des morts, un petit et joli cadavre, abrit\u00e9e entre les ailes des archanges.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Cualquiera puede escribir tu historia. Vos, compa\u00f1era de mis silencios, pod\u00e9s reescribir la m\u00eda.\u00bb<\/em><\/p>\n\n\n\n

Dejo el frasco de perfume sobre la colcha. \u00bfQui\u00e9n escribir\u00e1 mi historia? No soy m\u00e1s que una maestra de escuela, una mujer sin grandeza, sin huellas profundas. Mi destino parece reducido a la imagen que guardan de m\u00ed mis amigos, mi familia. \u00bfQu\u00e9 ocurrir\u00e1 cuando ellos tambi\u00e9n se hayan ido y no quede nadie que recuerde mi nombre? \u00bfQui\u00e9n ser\u00e1 esa alma compasiva que encuentre mis fotos olvidadas en una vieja computadora y se atreva a inventarme un relato?<\/p>\n\n\n\n

Porque, \u00bfsaben una cosa? No somos m\u00e1s que referencias entre contempor\u00e1neos, sombras que creen ser por el solo hecho de existir. Nuestras historias terminan siendo invenciones de los pocos sobrevivientes que se dignan a recordarnos. Pronto ser\u00e9 un mont\u00f3n de papeles viejos, pasaportes vencidos, partidas de nacimiento borroneadas, ensue\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n

Pero a partir de hoy te tengo a ti, amada m\u00eda. Con la historia que invent\u00e9 sobre vos y el perfumista, con tus estrellas y tu par\u00e1lisis. Historias que son m\u00edas y tuyas. Y sobre todo, de nadie.<\/p>\n\n\n\n

<\/a> El gato, enamorado del sol de invierno, juega con mi cabello como si no existiera el tiempo. \u00bfTiene alg\u00fan sentido ser alguien que no ser\u00e1 recordado? Porque en unos a\u00f1os, simplemente no ser\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Tal vez entonces, Dama del camafeo, nos encontremos al fin. Personalmente.<\/p>\n\n\n\n

Florencio Cruz Nicolau
Paran\u00e1, Argentina 13 de junio de 2025<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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