{"id":93594,"date":"2026-07-13T19:10:54","date_gmt":"2026-07-13T19:10:54","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=93594"},"modified":"2026-07-13T19:10:54","modified_gmt":"2026-07-13T19:10:54","slug":"da-istanbul-ai-camini-delle-fate","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ecoitaliano.com.ar\/?p=93594","title":{"rendered":"DA ISTANBUL AI CAMINI\u00a0DELLE FATE."},"content":{"rendered":"\n

Ascoltare ha il cerchio dei sufi<\/strong><\/p>\n\n\n

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\"\"<\/a><\/figure><\/div>\n\n\n

Pierfranco Bruni <\/p>\n\n\n\n

Ascoltare \u00e8 ubbidienza delle ore. C’e sempre un\u2019ancora che cerca di leggere nella  ruota del tempo gli anni vissuti. Viaggi. \u00c8 sempre un viaggiare. Da Istanbul ho salpato l\u2019anima.  La vela l\u2019ho ancorata in porto, al Corno d\u2019Oro, tra i gabbiani e l\u2019odore di pesce e spezie.  Poi ho preso un\u2019auto. Con le ruote pesanti.  Perch\u00e9 per andare in Cappadocia non basta il vento. Ci vuole terra. Ci vuole polvere. Bisogna coprirsi il capo e il viso con un foulard. Da Istanbul alla Cappadocia il viaggio \u00e8 un passaggio.  Dagli Orienti del mare agli Orienti di pietra.  Dal Bosforo ai Camini delle Fate.  Stesso cielo. Lingua diversa. E il vento per\u00f2 tira dalla terra e non dal mare. Con la mia pietra d’oriente ho respirato il meriggio. Perche le pietre respirano.<\/p>\n\n\n\n

La Cappadocia non \u00e8 paesaggio. \u00c8 corpo.  \u00c8 tufo che respira. \u00c8 vento che scolpisce.  I Camini delle Fate stanno l\u00ec da millenni e guardano.  Non parlano. Testimoniano. Testimoniano l’uomo che resta e l’uomo che passa. Qui il tempo non si conta in ore. Si conta in strati.  Strati di lava, strati di preghiera, strati di fuga.  I primi cristiani scavavano chiese nella roccia per nascondersi.  Gli sciamani, prima di loro, ascoltavano la terra per capire. Ormai dopo epoche ho la pazienza degli sciamani.  Nei giorni di vento con la luna.  <\/p>\n\n\n\n

Quando il vento passa tra i camini e fa un suono che non \u00e8 suono.  \u00c8 voce. \u00c8 dono in voci di sguardi. Ai polsi porto braccialetti di avorio.  Me li ha regalati un budda in giallo e arancione, a Istanbul.  Mi ha guardato e ha detto: \u201cIl dio del sole sia con te\u201d.  Me l\u2019hanno detto anche dopo, quando ho scritto libri sugli sciamani.  Sempre la stessa frase. Come un sigillo. Al collo porto una collanina.  Me l\u2019ha offerta un sufi. Senza parole.  Me l\u2019ha messa tra le mani e ha sorriso.  L\u2019oro era consumato. Come le preghiere. Ormai porto l\u2019Oriente addosso.  Non come ornamento. Come memoria di voci. Perch\u00e9 da qui ascolto le voci del mio giardino di Calabria.  \u00c8 strano o sublime. <\/p>\n\n\n\n

Sono a duemila chilometri, tra i fichi e le palme, eppure sento l\u2019odore degli aranci di San Lorenzo.  Sento sempre mia madre che canta sulle scale.  Sento il vento che passa e porta con s\u00e9 i nomi. La distanza non separa. Unisce.  Perch\u00e9 quando abiti il tempo, ogni luogo diventa casa. Cosi ho conosciuto Asm\u00e0, Samira e la cantatrice. Poi mi sono venuti incontro.  Asm\u00e0. Samira.  E la cantatrice del tempio.  Volti che non avevano et\u00e0. Avevano storia. Cantavano piano. Non per essere ascoltate.  Per tenere insieme il cerchio.  Perch\u00e9 dagli Ottomani a Paolo il percorso \u00e8 cerchio e labirinto.  <\/p>\n\n\n\n

Paolo \u00e8 passato di qui. Ha predicato. Ha scritto.  Gli Ottomani sono venuti dopo. Hanno costruito moschee, caravanserragli, silenzi.  E in mezzo, sempre, la pietra. Il labirinto non \u00e8 per perdersi.  \u00c8 per ritrovare il centro. Solo cos\u00ec \u00e8 possibile abitare il tempo? Occorre abitare per vivere il tempo.  Non attraversarlo di corsa. Non fotografarlo e scappare. Abitarlo. Come si abita una casa antica. Con rispetto. Con lentezza. La Cappadocia insegna questo. Ti fa sedere su una roccia e ti dice: aspetta.  Aspetta che il sole cali e i camini diventino fuoco.  Aspetta che la luna salga e il vento racconti.  Aspetta che il tuo cuore rallenti fino a battere come la terra.<\/p>\n\n\n\n

Il viaggio ha il cerchio nel cuore. Dunque. Sono partito dal mare.  Ho lasciato la vela a Istanbul.  Sono arrivato tra le pietre.  Eppure non mi sono mai mosso. Perch\u00e9 il vero viaggio non \u00e8 da Istanbul alla Cappadocia.  <\/p>\n\n\n\n

\u00c8 da fuori a dentro.  \u00c8 dall\u2019Oriente del commercio all\u2019Oriente dello spirito.  \u00c8 dal rumore al silenzio. Porto ai polsi l\u2019avorio del budda.  Porto al collo la collana del sufi. Porto nel petto il giardino della Calabria.  Porto negli occhi i Camini delle Fate. <\/p>\n\n\n\n

Quando la notte scende, e il vento con la luna comincia,  chiudo gli occhi e ascolto. Ascolto Asm\u00e0. Ascolto Samira. Ascolto la cantatrice.  Ascolto mia madre che canta sulle scale. E capisco.  Il dio del sole \u00e8 con me.  Perch\u00e9 il sole, in fondo, \u00e8 uno solo.  Cambia nome. Cambia tempio.  Ma la luce \u00e8 sempre la stessa e si nasconde e poi ritorna. Tra le ombre e i fantasmi. Mentre le Moschee recitano le cinque preghiere. Ogni viaggio \u00e8 semppre un viaggiare nuovo. Ha la aurora e la sua notte.  Come pieghe che lacerano ferite. Torner\u00f2 alla mia vela per riprendere il ritorno. Il mare di Istanbul ha onde con nodi di sirene in miti dimenticati. Da Istanbul  ai Camini delle Fate. Braccialetti ai polsi. Hanno l’odore del sale e il graffio della terra. Ascoltare ha il destino dei dervisci rotanti. Protesi verso il cielo. Intanto in mare la luna mi segue. Apparenza o realt\u00e0?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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